O Segredo da FazendaAgora, a fortuna que construiu com mentiras estava prestes a ser destruída pela verdade que as câmeras revelaram.6 min de lectura

Diário,

João Silva, proprietário de uma das mais importantes destilarias do Alentejo, ajustou o seu fato de grife e olhou para as suas duas filhas com um sorriso que não chegava aos olhos. A imensa herdade, com paredes de pedra e detalhes manuelinos, estava submersa no silêncio habitual das manhãs.

— Tenho de viajar para Lisboa por quatro dias — disse, acariciando o cabelo escuro de Beatriz, a mais nova, que tinha apenas oito anos. — Portem-se bem com a Leonor e obedeçam à dona Amélia, está bem?

As duas meninas anuíram, abraçando-o com uma força invulgar, quase desesperada. Inês, de dez anos, olhou de soslaio para Leonor, a elegante noiva do seu pai, que observava a cena com uma postura perfeita e um sorriso impecável desde a entrada do escritório.

— Não te preocupes, meu amor — disse Leonor, num tom suave, aproximando-se para lhe dar um beijo casto na face. — Eu encarrego-me de que as tuas princesas estejam perfeitamente cuidadas. Vai tranquilo. Os negócios são a prioridade.

João anuiu, pegou na sua mala de cabedal e dirigiu-se à enorme porta principal de carvalho. Entrou na sua viatura blindada e o motorista arrancou, desaparecendo no caminho de terra avermelhada ladeado por intermináveis campos de sobreiros. Contudo, o que Leonor, as meninas e o resto do pessoal da herdade não sabiam era que aquela viagem era uma completa mentira.

Apenas dois quilómetros adiante, João ordenou ao motorista que parasse, saiu do veículo e regressou por um trilho escondido entre os sobreiros até chegar à parte traseira da propriedade. Com discrição, entrou pela porta de serviço que dava direto para a sala de monitorização e segurança, onde o senhor António, o chefe da segurança, o aguardava com o cenho francido.

— Patrão, as câmaras do interior já estão a transmitir neste ecrã — sussurrou o velho guarda, apontando para o monitor central.

João sentiu o coração a bater com força contra as costelas. Andava há semanas a notar coisas estranhas: o olhar esquivo das suas filhas, o nervosismo de dona Amélia, a ama de toda a vida, e certos movimentos irregulares nas contas bancárias da casa. Queria confiar em Leonor, a mulher que o tinha “salvado” da depressão após a trágica morte da sua esposa Catarina há três anos, mas o seu instinto gritava-lhe que algo estava muito errado.

No ecrã, viu Leonor trocar a sua face angelical por uma máscara de frieza absoluta assim que a viatura desapareceu de vista. Viu como agarrou Beatriz pelo braço com tanta força que a menina soltou um queixume, empurrando-a para as escadas. Dona Amélia, com o seu avental impecável, tentou intervir, mas Leonor apontou-lhe um dedo ameaçador, silenciando-a no ato.

Mas o que gelou o sangue de João não foi só o mau trato. Foi ver Leonor a tirar do bolso da sua saia de grife uma antiga chave dourada. A chave do quarto de Catarina. Um aposento que tinha estado estritamente trancado durante três anos.

Sem pensar, João saiu da sala de monitorização e percorreu os corredores secretos de serviço a passos largos, com o sangue a zumbir-lhe nos ouvidos. Subiu pela escada traseira, decidido a não lhe dar um único segundo de vantagem para fingir. Ao dobrar o corredor principal, viu-a. Leonor estava a introduzir a chave na fechadura, com a confiança de quem se sente dona absoluta de tudo.

— Não te atrevas a abrir essa porta — a voz de João ressoou tão fria e profunda que pareceu gelar o ar à sua volta.

Leonor ficou paralisada. E naquele instante, o silêncio da grande herdade tornou-se sufocante, denso, carregado de um perigo iminente. Era absolutamente impossível prever a tempestade que estava prestes a desencadear-se nos próximos segundos.

Durante uma fração de segundo, Leonor não se virou. Naquele brevíssimo lapso, João compreendeu uma verdade aterradora: ela não estava surpreendida por ele ter regressado, estava surpreendida por ele ter chegado tão depressa àquela parte da casa.

Lentamente, a mulher virou o rosto. Não houve gritos, nem tartamudeios. Com uma habilidade que enojou João, a sua expressão transformou-se na de um animal ferido, ofendido.

— João, meu amor… eu…
— A chave — interrompeu ele, estendendo a mão aberta.
— Posso explicar-te, juro.
— A. Chave. — repetiu ele, dando um passo em frente que fez Leonor recuar.

Ela apertou a chave dourada dentro do punho.
— As tuas filhas estão fora de controlo. Essa criada, a Amélia, manipula-as e enche-lhes a cabeça de ideias. Eu só queria ter a certeza de que não andavam a esconder coisas aqui dentro. É pelo bem da família.

João não pestanejou.
— Esse quarto está trancado há três anos. Só existiam duas chaves em todo o mundo. Uma está comigo no cofre do meu escritório. A outra desapareceu no dia do funeral da Catarina, minha esposa.

Pela primeira vez, a máscara de Leonor mostrou uma fenda. Os seus olhos pestanejaram rapidamente. Em baixo, no rés-do-chão, ouviu-se um soluço abafado. Inês. Beatriz. Dona Amélia. A herdade inteira parecia conter a respiração, à espera do desfecho.

— João, estás a exagerar — disse Leonor, baixando o tom de voz para soar mais persuasiva. — Essa mulher do campo pôs-te contra mim usando as meninas. Não vês o que ela faz? Quer destruir o que é nosso.
— O que vi nas câmaras foi mais do que suficiente — sentenciou ele, olhando para ela como se fosse uma completa estranha.
— Então viste como a Amélia interfere na minha autoridade. Viste como…
— Vi uma menina de oito anos a tremer de terror quando lhe tocaste.

Leonor ficou em silêncio.
— Vi a Inês a proteger a irmã mais nova como se fosses uma ameaça real. E vi como ameaçaste a dona Amélia usando o meu nome e o meu poder.

A mandíbula de Leonou endureceu. Já não tentou negar os factos, mas mudou a sua tática para o ataque.
— Tu não percebes nada da vida real — cuspiu, perdendo toda a sua doçura. — As tuas filhas precisam de mão firme, disciplina. A Amélia está a transformá-las em pequenas inúteis e choronas. A Catarina fazia exatamente a mesma coisa. Por isso é que nunca soube gerir uma herdade como esta, era fraca.

Mencionar a sua falecida esposa foi o detonador. João avançou, arrancou-lhe a chave dourada da mão de um puxão e empurrou a porta de madeira trabalhada.

— Não abras aí! — gritou Leonor, mas já não soava a uma sugestão. Soava a puro terror.

Ao abrir a porta, o cheio atingiu-o de imediato. Não era cheiro a confinamento, nem a humidade. Era um aroma a perfume caro, a maquilhagem recente. Alguém andava a frequentar aquele lugar. João deu um passo para dentro e ficou petrificado.

Nada estava como ele tinha deixado. A colcha bordada à mão da cama estava revolvida. As gavetas da cômoda antiga da Catarina estavam escancaradas. As caixas de madeira de Monte Alegre, onde a sua esposa guardava cartas, documentos da família e joias de herança, estavam vazias no chão.

Mas o mais revelador estava em cima da cama: umamala de cabedal nova, enorme e cheia até à borda.