Uma Semana Sozinha e a Vida Dele Virou de Ponta-Cabeça6 min de lectura

O som do fecho do mala a abrir cortou o silêncio, parecendo mais alto do que devia.

Inês Mendes estava no meio da sua cozinha, os balcões de mármore a brilhar sob as luzes pendentes, e olhava para o homem que chamava de marido há oito anos.

Duarte estava encostado à ilha, de braços cruzados, com aquele sorriso irritante nos lábios. Vestia um fato cinzento que provavelmente custava mais do que a renda mensal da maioria das pessoas, o relógio a captar a luz a cada movimento do pulso. Tudo nele gritava dinheiro, poder, controlo.

“Então vais mesmo fazer isto?” perguntou, com um tom cheio de divertimento. “Vais mesmo sair pela porta?”

As mãos de Inês estavam firmes quando colocou as chaves de casa em cima do balcão. O metal tilintou contra o mármore, um som de finalidade.

“Sim.”

Ele riu-se—riuse mesmo.

“Vai lá. Sai. Dou-te uma semana sem mim, talvez menos. Para onde vais, Inês? O que vais fazer? Não trabalhas há anos. Estiveste a viver do meu dinheiro, na minha casa, a conduzir os meus carros.”

Inês não disse nada. Apenas pegou no telemóvel da carteira e verificou as horas.

23h47.

Em treze minutos, seria um novo dia. Um novo começo.

“Achas que consegues sobreviver sozinha lá fora?” Duarte continuou, afastando-se do balcão e aproximando-se dela. “Achas que alguém vai contratar uma mulher que não exerce advocacia há oito anos? Achas que consegues pagar um apartamento nesta cidade sozinha?”

Inês olhou para ele—e realmente viu-o.

Já pensara que ele era bonito. Agora via a crueldade nos seus olhos, a arrogância na sua postura. Via o homem que estivera a dormir com Sofia Carvalho, do departamento de contabilidade, nos últimos três anos. O homem que levara Sofia a jantares caros enquanto Inês esperava em casa. O homem que lhe dera joias que Inês ajudara a pagar com a herança da sua própria família.

“Vou conseguir,” disse calmamente.

“Vais conseguir.” Ele imitou o tom dela, depois abanou a cabeça. “Vais voltar de rastos. Elas sempre voltam. Mulheres como tu—não foram feitas para o mundo real. Foram feitas para isto.”

Fez um gesto à volta da cozinha: os armários feitos sob medida, os eletrodomésticos profissionais, o lustre da sala de jantar visível pela porta.

Inês pegou na mala. Tinha feito as malas com leveza—uma mala com roupa, artigos de higiene, documentos importantes. Tudo o resto—as roupas de designer, os sapatos caros, as joias que ele lhe comprara—ficava para trás.

Não queria nada daquilo.

“Adeus, Duarte.”

“Vais voltar até ao fim de semana,” gritou ele quando ela se dirigiu para a porta da frente. “Não vou trocar as fechaduras porque sei que vais precisar de voltar para casa em breve.”

Ela parou à porta, a mão no puxador, e olhou para ele uma última vez.

Ele estava no corredor, tão confiante, tão seguro de si.

Não fazia ideia do que estava para vir.

“Não fiques à espera,” disse, e saiu para a noite.

A porta fechou-se atrás dela com um clique suave.

Deixara o seu velho Renault Clio—o carro que tinha antes de casar com Duarte—estacionado a dois quarteirões de distância. Ele obrigara-a a guardá-lo num armazém porque não combinava com a estética da garagem. Agora, estava grata por ainda o ter registado em seu nome, pago há anos.

Enquanto conduzia para longe da casa—da vida que conhecera durante oito anos—Inês sentiu algo que não sentia há muito tempo.

Liberdade.

O telemóvel vibrou no porta-copos. Ela olhou para ele num semáforo vermelho.

Uma mensagem de Teresa Lopes, sua antiga mentora da faculdade de direito e agora sua empregadora.

_Tudo correu como planeado. Documentos entregues. Vejo-te na segunda-feira, Dra. Mendes._

Inês sorriu.

_Dra. Mendes._

Ela conquistara esse título três meses antes, quando passou no exame da ordem.

Duarte não fazia ideia.

Estivera demasiado ocupado com Sofia para notar que a mulher estava, silenciosamente, a reconstruir a sua vida.

Conduziu até um pequeno apartamento num bairro onde Duarte nunca poria os pés. Não era grande—apenas um T1 com soalho de madeira e uma cozinha minúscula—mas era dela. Assinara o contrato de arrendamento dois meses antes, mobilara-o com peças de segunda mão e artigos de lojas baratas. Fora levando as suas coisas pessoais pouco a pouco: os seus livros, a colcha da avó, as fotografias da mãe.

Eram 00h23 quando finalmente se instalou na sua nova cama.

Colocou o despertador para as 06h00.

Tinha um grande dia pela frente.

Entretanto, do outro lado da cidade, Duarte serviu-se de um uísque e sentou-se no escritório em casa. Verificou o telemóvel, percorreu os e-mails, enviou uma mensagem a Sofia a perguntar se ainda estava acordada.

Ela não respondeu.

Andava distante ultimamente, menos entusiasmada com os seus encontros secretos. Ele achou que estivesse apenas a ser cautelosa, já que a mulher andava a agir de forma estranha.

Pensou em Inês a sair de casa.

Ela voltaria.

Elas sempre voltavam.

Vira isso acontecer com a mulher do seu sócio, com a namorada do irmão. As mulheres zangavam-se. Saíam. Depois percebiam que não conseguiam viver sem o estilo de vida e voltavam—normalmente em poucos dias.

Foi para a cama às 02h00, sem se preocupar com nada.

O telemóvel começou a tocar às 06h15.

Duarte gemeu e esticou o braço para o atender, esperando que fosse Inês, pronta a pedir desculpas e a voltar para casa.

Em vez disso, o ecrã mostrava Rui Almeida—o dono da Almeida Enterprises, a empresa-mãe da divisão de Duarte.

“Estou?” disse Duarte, a voz rouca de sono.

“Duarte, acabei de falar com o Banco Atlântico. Que raio se passa?” A voz de Rui estava carregada de raiva.

“O quê? Do que estás a falar?”

“Estão a exigir o pagamento do empréstimo para o projeto Riverside. Dizem que as garantias deixaram de ser válidas. Exigem o pagamento total ou garantias adicionais até ao final do dia, caso contrário, vão executar a hipoteca.”

Duarte sentou-se na cama, subitamente acordado.

“Isso é impossível. As garantias são sólidas. A assinatura da minha mulher está em toda a papelada.”

“A assinatura da tua mulher estava na papelada,” Rui cortou. “Aparentemente, ela apresentou documentos legais há três meses, revogando todas as garantias. O banco só os processou ontem. Enviaram notificação para o teu e-mail profissional—que imagino que não tenhas verificado durante o fim de semana.”

As mãos de Duarte começaram a tremer.

“Ela não pode fazer isso.”

“Pode sim. E isso não é tudo.” A respiração de Rui soou abrupta. “O Carlos Santos ligou-me. Está a retirar o seu investimento. Algo sobre declarações financeiras fraudulentas. Duarte, ele está a falar em processar-te. Investiu um milhão e meio de euros com base em documentos que mostravam a tua mulher como garantia e co-proprietária de ativos. Se essas garantias são inválidas—se ela nunca concordou em ser listada como garantia—”

O telemóvel escapou da mão de Duarte. Ele apanhou-o apressadamente.

“Preciso de ti no escritório às oito,” disse Rui. “Temos de perceInês acordou no seu novo apartamento, sorriu para o café fresco na sua pequena cozinha e sentiu, finalmente, que a vida que construíra era inteiramente sua.