O Passado que Deixei Para TrásEle nunca soube que aquele lugar já estava hipotecado e cheio de dívidas.7 min de lectura

Enquanto estava destacada no Afeganistão, o meu padrasto ligou. “Vendi o chalé do teu pai para pagar dívidas e financiar a viagem da Cláudia à Europa!” riu-se. Respondi com calma, “Obrigada pela informação.” Ele não percebeu como me mantive tão serena. Quando regressei, revelei que o chalé era…

Chamo-me Capitã Daniela Matias. Tenho 29 anos. Na Base Aérea de Monte Real, o pó e a mortalidade são as únicas coisas que parecem reais. Mas o golpe mais devastador não veio do inimigo. Veio de uma chamada via satélite do meu padrasto, Ricardo, em Portugal. A sua voz era repugnantemente alegre.

“Daniela, ótimas notícias. Acabei de vender o chalé do teu pai.”

Fiquei sem palavras.

“Não fiques assim,” gracejou. “O dinheiro vai limpar algumas dívidas e pagar a viagem da tua irmã Cláudia à Europa. É para um bem maior. O meu, claro. Além disso, aquela cabana velha só apanhava pó, tal como as medalhas do teu pai.”

O meu sangue gelou. Ele pensou que 7000 quilómetros me tornavam impotente. Mas ele não sabia nada do documento de proteção patrimonial que o meu advogado e eu assinámos anos antes. Se alguma vez os teus sacrifícios foram tratados como sem valor pela tua própria família, diz-me de onde estás a assistir. Carrega no gosto e subscreve, porque esta é a história de como uma soldado usou as suas capacidades de combate para conseguir justiça aqui em casa.

O telefone satélite desligou, mas a voz do Ricardo permaneceu no ar seco do Afeganistão, um eco tóxico no silêncio dos meus aposentos. Não houve gritos, nem coisas atiradas contra as finas paredes de madeira. A fúria que me invadiu era demasiado imensa para um desabafo pequeno. Era uma coisa pesada e fria, um bloco de gelo a formar-se nas minhas entranhas.

A minha formação tomou conta de mim antes que o meu coração se despedaçasse. Caminhei entorpecida até à casa de banho improvisada, o chão arenoso. O rosto que me devolvia o espelho de metal polido estava pálido sob uma camada de pó, os olhos largos mas firmes. Eram os olhos de uma soldado, não os de uma filha ferida. Não o permitiria.

Deitei água fria nas mãos e lavei o rosto uma, duas vezes. O choque foi estabilizador, uma âncora física num mar de caos emocional. Depois, comecei os exercícios. Respiração táctica.

Inspirar por 4 segundos, reter por quatro, expirar por quatro, reter por quatro.

O rugido nos meus ouvidos começou a diminuir. O tremor violento nas minhas mãos acalmou. Observei o meu reflexo enquanto a soldado recuperava o controlo. A fúria não tinha desaparecido. Oh, não. Estava a ser comprimida, refinada, canalizada para algo frio, afiado e com um propósito.

Aqui, o foco da missão é a sobrevivência. Não se deixa a emoção nublar o julgamento. Não se pode. Mas eu sabia, com uma certeza que me gelou até ao osso, que uma nova guerra tinha sido declarada. E a linha da frente não estava nas montanhas do Hindu Kush. Estava a 7000 milhas de distância, no coração de Portugal.

Antes de lançar um contra-ataque, fiz uma última tentativa de diplomacia. Precisava de acreditar que ainda havia um aliado na frente doméstica, uma força amiga em que pudesse confiar. Com uma respiração profunda, liguei à minha mãe. A esperança que guardava era frágil, e morreu em segundos.

“Mãe,” disse, com a voz tensa. “O Ricardo acabou de me ligar sobre o chalé.”

Uma pausa, um leve crepitar na linha, e depois a sua voz, pequena e evasiva.

“Eu sei,” sussurrou a Carolina.

As palavras eram quase inaudíveis, tingidas de uma culpa que não conseguia esconder.

“Sabias?” A pergunta foi feita em voz baixa, mas carregava o peso de todo o meu mundo.

“Daniela, ouve,” começou ela, com a voz a ganhar um tom defensivo. “O Ricardo prometeu que ia resolver tudo tranquilamente. Não lhe dificultes as coisas. Ele está sob muita pressão.”

As desculpas invadiram-me, cada uma uma nova camada de traição. As dívidas, a pressão, a promessa de uma solução rápida. Ouvi-a pintar um retrato do Ricardo como uma vítima, um homem encurralado, forçado a fazer uma escolha difícil.

Difícultar-lhe as coisas.

Finalmente, interrompi. O gelo na minha voz era suficientemente afiado para cortar vidro.

“Ele está a vender a casa do pai às minhas costas. Está a vender a *nossa* casa, a que o pai deixou para mim.”

“É complicado,” gaguejou. E depois o seu tom mudou de evasivo para irritado, como sempre acontecia quando eu me recusava a ceder. “Porque é que tens de ser sempre tão rígida, tão militar em tudo? Não podes simplesmente sacrificar um pouco pela família, por uma vez?”

Foi isso. Foi o golpe de misericórdia. Não do inimigo, o meu padrasto, mas da pessoa no mundo que devia ser a minha aliada incondicional.

Sacrificar um pouco.

Como se toda a minha vida não fosse construída sobre sacrifício.

A palavra pairou no ar entre nós, um insulto obsceno. Aos seus olhos, eu já não era a sua filha. Era apenas um recurso, uma ferramenta a ser usada para manter a sua frágil e artificial paz. A paz que ela tinha escolhido em vez de mim, em vez da memória do pai, em vez de tudo o que devia importar.

Não me despeci. Simplesmente desliguei.

A calma controlada que tanto me custou construir desapareceu, substituída por uma dor vazia. A minha mente fugiu do pó e do calor de Cabul e refugiou-se no ar fresco a pinheiro dos Pirenéus. Vi o chalé. Senti a textura áspera da lareira em pedra que o pai e eu construímos juntos num verão, as minhas mãos pequenas e desajeitadas junto das dele. Senti o leve cheiro a fumo da velha pele de veado à sua frente, a que ele herdara do seu próprio pai.

Visualizei a estante de livros que ele construiu na parede, cheia de livros de bolso gastos sobre história militar, biografias de Napoleão, Crónicas da Guerra Peninsular, “A Arte da Guerra” de Sun Tzu.

O Ricardo não estava apenas a vender um edifício. Estava a liquidar o meu passado. Estava a leiloar os últimos pedaços tangíveis do meu pai, as relíquias mais sagradas que me restavam. E a ideia de ele usar esse dinheiro sujo para mandar a sua própria filha, a Cláudia, de férias à Europa, era uma profanação. Era transformar o legado de um herói, um homem que morreu pelo seu país, em entretenimento barato, um adiantamento para hostels e bilhetes de comboio.

O meu luto solidificou-se novamente em determinação. Saí da casa de banho e regressei ao centro de operações táticas, o lar de servidores e rádios, um conforto familiar. Sentei-me no meu posto, abri o portátil encriptado e ignorei as notificações a piscar da minha unidade.

Esta era agora uma missão pessoal, mas eu iria executá-la com precisão profissional.

Não escrevi um email longo e emocional. Os meus dedos voaram sobre o teclado, digitando uma curta mensagem codificada para a minha melhor amiga, Leonor Silva, uma advogada contratualista no Porto, e a única pessoa em que confiava implicitamente.

O assunto era simples: Urgente.

A mensagem era ainda mais simples.

Situação Redcon 1 no reduto Pinheiro Fantasma. Forças hostis apreenderam oA mensagem era ainda mais simples: “Situação Redcon 1 no reduto Pinheiro Fantasma. Forças hostis apreenderam o activo. Solicito implantação imediata de contramedidas legais. À espera de mais informações.”