A nova assistente ficou paralisada quando viu a sua foto de criança no gabinete do chefe… a verdade aterradora que estava escondida começou a revelar-se pouco a pouco…
O ar no trigésimo quinto andar da torre Silva & Associados não circulava; ficava suspenso, pesado com o cheiro a cera para o chão, a tabaco caro e ao ozono do ar condicionado de luxo. Lá fora, por detrás das janelas panorâmicas, Lisboa estendia-se num mosaico nebuloso de jacarandás roxos e avenidas envoltas em nevoeiro; mas lá dentro, o mundo estava em silêncio, abafado pelo denso isolamento acústico do sucesso.
A Sofia Santos sentia aquele silêncio a pressionar-lhe os tímpanos. Alisou o tecido da sua saia preta —uma mistura barata de poliéster que parecia uma impostora contra o mármore italiano do átrio— e apertou a alça da sua mala. A voz da sua mãe, fina e rouca por uma tosse que nunca a abandonava totalmente, ecoou na sua mente: Cabeça erguida, Sofia. Pertences a estas salas tanto como qualquer outra pessoa. Só não deixes que te vejam pestanejar.
Mas a Sofia pestanejava rapidamente, o coração como um pássaro frenético preso na gaiola das suas costelas.
—O senhor Silva espera por si —disse a Carmo, baixando a voz até se tornar num sussurro conspirador. A Carmo tinha o olhar cansado e sábio de uma mulher que tinha visto homens poderosos caírem e levantarem-se durante décadas. Inclinou-se para ela, e o seu perfume —algo intenso e floral— inundou os sentidos da Sofia—. Um conselho, querida. Ele não gosta de repetir. Se disser uma vez, é lei. E faças o que fizeres, não olhes para os objetos pessoais da secretária dele. Considera a curiosidade uma forma de incompetência.
A Sofia anuiu, com a garganta demasiado seca para responder. Seguiu a Carmo em direção às pesadas portas de mogno no fundo do corredor. Cada tacada dos seus saltos altos era uma contagem decrescente. Aquele emprego era a sua tábua de salvação. Eram os inaladores, os especialistas, a renda do apartamento que se estava a desfazer na Mouraria e a possibilidade de deixar de ver o saldo bancário com uma sensação de fatalidade iminente.
As portas abriram-se com um sibilo pneumático.
O gabinete era uma catedral da indústria. Inundada de sol e assustadoramente ampla, cheirava a papel antigo e a cítricos. O Fernando Silva estava sentado atrás de uma secretária esculpida numa única laje de nogueira escura. Aos seus cinquenta e três anos, levava a idade como uma armadura: as têmporas grisalhas, o maxilar esculpido como granito e um fato perfeitamente ajustado que parecia fazer parte da sua pele. Não ergueu os olhos quando ela entrou. Estava a assinar uma pilha de declarações juradas; o som da sua caneta de tinta permanente era o único ruído na sala.
—Sente-se, menina Santos —disse. A sua voz era um barítono grave que vibrou no peito da Sofia.
Ela sentou-se na beirada de uma cadeira de couro que custava mais do que o funeral do seu pai. Observou a sua mão: o movimento firme e rítmico de um homem habituado a alterar vidas com um traço de tinta.
—As suas referências universitárias estão… sobrequalificadas para um cargo de secretariado —disse o Fernando, finalmente, tapando a caneta e erguendo o olhar.
Os seus olhos não eram castanhos e predadores como a Sofia tinha imaginado num litigante. Eram de um cinza metálico inquietante, velados por um cansaço antigo e profundo. Por um segundo fugaz, quando os seus olhares se cruzaram, a mão dele vacilou. A caneta escorregou ligeiramente sobre o mata-borrão. O ar pareceu rarear, deixando-a zonza.
—Aprendo depressa, senhor —conseguiu dizer—. E sou discreta.
—A discrição é uma moeda aqui —respondeu ele, recostando-se. O sol apanhou o brilho prateado do seu relógio—. Não me interessa a conversa trivial, e muito menos as desculpas. Vai gerir a minha agenda, filtrar as minhas chamadas e assegurar-se de que, quando eu estiver nesta sala, o resto do mundo não existe. Entendemo-nos?
—Perfeitamente.
Ele começou a enumerar ordens —números de processo, nomes de clientes, a temperatura exata a que queria o seu café—, mas a atenção da Sofia começou a fragmentar-se. Os seus olhos, traindo o aviso da Carmo, desviaram-se para um canto da secretária.
Lá, ao lado de um pesado pisa-papéis de cristal, havia uma moldura prateada. Estava ligeiramente baça nas bordas, fora de lugar numa sala onde tudo o resto brilhava como um espelho.
A respiração da Sofia cortou-se.
A imagem era sépia, com as bordas esbatidas, mas o sujeito era inconfundível. Uma menina de cerca de quatro anos, de pé numa clareira soalheira, vestida com um vestido branco de renda ligeiramente torto, segurando um girassol enorme que lhe tapava metade do rosto.
A Sofia conhecia aquele vestido. Conhecia a forma como a renda arranhava o pescoço. Conhecia o peso exato daquele girassol. E conhecia a pequena mancha castanha no canto inferior direito da foto, onde a sua mãe tinha derramado uma gota de café com leite há vinte anos.
Era ela.
Não era alguém parecido. Não era um jogo de luz. Era a fotografia que descansava na mesinha de cabeceira da sua mãe, numa moldura de plástico rachada.
A sala começou a inclinar-se. O ruído da cidade pareceu atravessar o vidro. A voz do Fernando tornou-se um murmúrio distante.
—Menina Santos?
O tom cortante tirou-a do transe. Percebeu que estava de pé. Não se lembrava de se ter levantado. A sua mão estava estendida, o dedo trémulo a apontar para a moldura prateada.
—De onde…? —a sua voz quebrou—. De onde é que tirou isso?
O rosto do Fernando transformou-se. A máscara profissional não escorregou; fez-se em pedaços. O seu bronzeado ficou cinzento. Olhou para a foto e depois para a Sofia, examinando os seus traços com uma fome desesperada que a fez querer recuar.
—É apenas uma peça decorativa —disse, mas a sua voz carecia de autoridade. Cobriu a moldura com a mão trémula—. Decoração padrão.
—É mentira —sussurrou a Sofia—. Essa sou eu. A minha mãe tem essa foto. Tê-la desde o dia em que a tiraram no Monsanto. Porque é que a tem?
O Fernando levantou-se tão bruscamente que a cadeira bateu no vidro com um som surdo. Olhou para ela como se fosse um fantasma. Não chamou a segurança. Não a despediu. Apenas a observou, o peito ofegante.
—Como se chama a sua mãe? —perguntou, mal se ouvia.
—Elena Santos. E se nos tem estado a seguir…
—Elena —repetiu ele, como se o nome o partisse. Deixou-se cair na cadeira—. Ela disse-me que a febre a levou no inverno de 2003. Enviou-me uma carta. Sem morada. Com um recorte de obituário genérico. Disse que não ficava nada para eu voltar.
A Sofia sentiu um frio profundo.
—Eu não morri de febre. Mudámo-nos. Ela disse que o meu pai era uma sombra que não queria ser encontrada. Um homem de “coisas importantes” sem espaço para uma filha.
O Fernando ergueu o olhar, e a Sofia viu lágrimas contidas.
—Procure-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-aEra um novo começo, não perfeito, mas verdadeiro.
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