O jovem rico emagrecia sem parar… até que a empregada desvendou o segredo6 min de lectura

Há muito tempo, num bairro elegante de Cascais, uma história tocante desenrolou-se na mansão dos Sousa Martins. Três meses foi o tempo que o pequeno Tomás Sousa Martins levou para passar de um bebé saudável, de faces rosadas e choro vigoroso, a uma sombra frágil, cujo gemido mal se ouvia naquela casa luxuosa. Os pais pertenciam à alta sociedade portuguesa. O seu berço valia mais do que um carro novo. Os lençóis de linho egípcio que o cobriam custavam o que muitas famílias ganhavam num ano. Mas o menino definhava, e a única pessoa que notou não era médica. Não tinha diploma universitário. Não aparecia nas fotos de família das revistas sociais. Era Esmeralda Vieira, 52 anos. Empregada doméstica, mãe de quatro filhos criados com esforço e dignidade.

Uma mulher que aprendera a ler a fome nos olhos de uma criança porque ela própria a conhecera de perto. Esta é a história de como uma mulher sem poder nem nome enfrentou a vaidade mais cruel: aquela que sacrifica um filho para manter uma imagem perfeita. Lembrem-se de partilhar de onde estão a acompanhar esta narrativa.

O que aconteceu naquela mansão deve ser ouvido em todo o Portugal, pois pode estar a repetir-se em qualquer lar onde o orgulho valha mais do que a vida. Cascais, fevereiro de 1995. A mansão Sousa Martins brilhava sob o sol. Doze quartos, três andares, piscina com vista para jardins desenhados por paisagistas franceses, estátuas italianas importadas, três carros de luxo na garagem subterrânea.

O senhor Eduardo Sousa Martins, 53 anos, construíra um império de têxteis que exportava para dezasseis países. Homem de poucas palavras, mas muitos números. Acordava às cinco da manhã para analisar mercados internacionais. Tomava o pequeno-almoço diante de três ecrãs. Para ele, o tempo era literalmente dinheiro.

A esposa, Leonor Tavares de Sousa Martins, 34 anos, fora modelo na juventude. Capas de revistas de moda, embaixadora de marcas de luxo, conhecida nos círculos sociais pela sua figura impecável e rosto que parecia desafiar a idade. Tinha duzentos mil seguidores nas redes sociais, onde documentava a sua vida perfeita.

Quando anunciaram a gravidez, as redes sociais vibraram. Sessão de fotos profissional mostrando a barriga aos três meses. Revelação do sexo com balões brancos e azuis no jardim para cinquenta convidados selecionados. Chá de bebé com decoração que custou mais do que um casamento médio.

O nascimento de Tomás foi celebrado como o evento do ano na alta sociedade. Três quilos e oitocentos gramas. Saudável, perfeito, digno herdeiro do apelido Sousa Martins. As primeiras fotos mostravam Leonor radiante, maquilhada impecavelmente três horas após o parto. “Mãe forte e renovada”, escreveu nas redes sociais. Três milhões de interações. Mas ninguém viu as lágrimas que derramou naquela noite, quando se olhou ao espelho e viu o abdómen flácido, as estrias que nenhum filtro apagava, os quinze quilos que a cirurgia só corrigiria meses depois.

Leonor não estava preparada para ser mãe. Estava preparada para ser fotografada a sê-lo. E havia uma diferença abismal entre as duas coisas.

Esmeralda trabalhara em casas de famílias ricas durante vinte e sete anos. Desde que chegara de Vila Real a Lisboa com dezoito anos e uma mala de cartão, limpara chãos de mármore, polido castiçais de prata, passado lençóis de seda que valiam mais do que o seu salário mensal. Vira de tudo. Casamentos destruídos por infidelidades, filhos ricos viciados em drogas, idosos abandonados em quartos solitários enquanto as famílias brigavam por heranças. Aprendeu que o dinheiro não garante felicidade e que as paredes das mansões escondem os segredos mais sombrios. Mas nunca, em quase três décadas de serviço, vira algo como o que presenciava na casa dos Sousa Martins.

Tudo começou numa manhã de março. Esmeralda entrou no quarto do bebé, como fazia todos os dias, após Leonor sair para a aula de pilates privado e antes de Eduardo regressar da sua corrida matinal. Tomás, então com três meses, estava acordado no berço, mas não chorava por alimento, como os bebés da sua idade. Apenas olhava para o teto, com olhos vidrados.

Esmeralda, que criara quatro filhos e cuidara de dezenas de bebés, sentiu um alarme instintivo. Aproximou-se. As bochechas do menino, antes redondas e rosadas, mostravam ossos salientes. A pele estava pálida. Os bracitos que saíam do body de marca estavam magros de forma antinatural. “Tomászinho”, sussurrou, suave. “O que te está a acontecer, meu amor?”

O bebé virou a cabeça para ela e soltou um gemido fraco. Não era o choro vigoroso de uma criança saudável. Era o lamento abafado de alguém sem forças. Esmeralda sentiu um arrepio. Olhou em redor. Na cómoda de mogno, um biberão semienterrado. O líquido lá dentro era quase transparente, nada parecido com o leite espesso que deveria ser. Com mãos trémulas, destapou-o e cheirou.

Era água. Apenas água.

“Não pode ser”, murmurou. “Tem de haver engano.” Verificou o muda-fraldas. Seis fraldas da marca mais cara do mercado, mas apenas uma usada desde o dia anterior. Sinal claro. O bebé não comia o suficiente.

Desceu as escadas com o biberão na mão, tentando manter a compostura. Na cozinha reluzente, com eletrodomésticos que valiam três anos do seu salário, encontrou Leonor, recém-chegada do ginásio. A mulher parecia impecável, fato de treino que realçava uma figura recuperada espantosamente rápido após o parto. Cabelo louro perfeitamente apanhado em coque, maquilhagem subtil mas profissional. Bebia um batido verde enquanto mexia no telemóvel.

“Bom dia, senhora Leonor”, disse Esmeralda, cautelosa.

“Hmm”, respondeu Leonor, sem levantar os olhos do ecrã, onde selecionava fotos para publicar.

Esmeralda respirou fundo. “Desculpe incomodá-la, mas estou preocupada com o bebé.”

Leonor ergueu o olhar. Os seus olhos azuis, graças a lentes de contacto caras, mostraram aborrecimento. “O que se passa agora?”

“É que ele está mais magrinho. E este biberão…” Esmeralda mostrou o recipiente. “Parece que só tem água.”

O rosto de Leonor endureceu. “Esmeralda”, disse, fria. “Eu sei perfeitamente o que dou ao meu filho.”

“Mas, senhora, bebés de três meses precisam—”

“Sei o que precisam”, interrompeu, brusca. “Estou a seguir um regime especial. Um pediatra em Paris recomendou. Tomás tem de se habituar desde cedo a uma alimentação equilibrada. Não quero criar um filho com obesidade infantil, como vejo em todo o lado.”

Esmeralda sentiu o chão mover-se. Alimentação equilibrada? “Senhora, ele tem três meses. Precisa de nutrientes para—”

“Tens algum curso de medicina, Esmeralda? Algum diploma que eu desconheça?”

“Não, senhora, mas eu criei quatro—”

“Exato. Tu criaste quatro filhos. Eu estou a criar o meu de forma moderna, seguindo protocolos internacionais. Não preciso de conselhos de—” Parou. Mas a palavra pendia no ar como veneno. Empregada.

Leonor continuou, definitiva: “Preciso que te concentres noNo fim, Tomás cresceu saudável e feliz, ao lado do pai e de Esmeralda, que se tornou sua segunda mãe, provando que o amor verdadeiro não conhece hierarquias nem fronteiras.