En el funeral de una joven, cuatro hombres no pudieron levantar el ataúd, y entonces la madre de la chica exigió que lo abrieran 😱😱
El cielo aquel día reflejaba el pesar: gris, con un aire húmedo y una brisa suave que mecía los cipreses del cementerio. Todo parecía común, como en otros duelos, hasta que ocho hombres intentaron alzar el féretro.
Luciía elegante—madera oscura, pulida, con manijas macizas. Dentro yacía la joven. Su muerte había conmocionado a todos: hermosa, lista, de buen corazón. Solo tenía veintidós años. Oficialmente, un accidente. Pero los rumores variaban. Unos decían haberla visto llorar la víspera, otros que había amenazado a alguien. Nadie sabía la verdad. La familia pidió un entierro rápido.
Al llegar el momento de descender el ataúd, los hombres lo agarraron… y de pronto…
—¡Uno, dos, tres! —ordenó uno.
El féretro apenas se movió.
—¡Otra vez! —insistió—. ¡Uno, dos, tres!
Se esforzaron, jadeando, pero no lograron levantarlo. Pesaba como si estuviera lleno de piedras.
—¿Pero qué…? —masculló un portador, secándose el sudor—. ¡Parece que hay tres cuerpos dentro!
Los hombres se miraron. A su alrededor, un silencio incómodo. Algunos murmuraban:
—Esto no es normal…
—¿Alguna vez ha pasado?
—Nunca.
Un empleado del tanatorio susurró:
—He llevado decenas de ataúdes. Hasta de hombres. Pero esto… ni en mis peores pesadillas.
Entonces, la madre de la chica, vestida de luto, con el rostro helado por el dolor, avanzó. Miró a los hombres, luego al féretro.
—Ábranlo —ordenó, tajante.
—¿Está segura? —intentó objetar un empleado.
—He dicho que lo abran.
Los trabajadores intercambiaron miradas y obedecieron en silencio. Quitaron los tornillos y alzaron ligeramente la tapa.
Lo que vieron los dejó paralizados 😨😱
La joven yacía en paz, con un vestido claro y flores entre las manos. Su rostro, sereno. Todo en orden. Pero los laterales internos… más altos de lo normal. Bajo el forro, un bulto. Uno de los hombres levantó con cuidado el revestimiento.
Todos retrocedieron.
En un compartimento oculto, envuelto en plástico negro… había un cadáver de hombre. Maduro, con un tatuaje en el cuello y marcas. El rostro empezaba a descomponerse, pero aún reconocible. Olía a químicos.
—Dios mío… ¡hay otro cuerpo! —murmuró un empleado.
—Esto… esto ya no es un “doble fondo”. Es un crimen —susurró alguien.
La madre bajó la cabeza.
—No sé quién es. Él… no debería estar ahí.
Los trabajadores palidecieron.
—Imposible. Recibimos el ataúd sellado. Todo estaba cerrado…
—¿Quién gestionó el traslado? —preguntó brusco uno.
—Una empresa privada. A través de un intermediario. El pedido llegó por correo. Pago en efectivo.
Un silencio tenso.
Alguien llamó a la policía.
Más tarde, en comisaría, se supo: el hombre del ataúd era un antiguo contable de una constructora, desaparecido días atrás. La empresa estaba bajo investigación por estafas y blanqueo. Según fuentes, el hombre preparaba pruebas para el juicio. Después… se esfumó.
La investigación reveló que una funeraria falsa, con documentos trucados, recibió el encargo de “transporte técnico” de un féretro precintado.
La joven fue enterrada—sí. Pero bajo ella, aprovechando su funeral, escondieron el cuerpo de un testigo clave.
Solo quedó un rastro: en el plástico del cadáver, la marca parcial de un guante. Fue suficiente para empezar.
La madre juró hasta el final no saber nada. Y era fácil creerla—apenas se reponía de la pérdida de su hija.
Pero alguien explotó ese dolor, esa confusión… y decidió que el mejor sitio para ocultar pruebas era donde nadie excavaría: bajo otro cuerpo, en la tumba de una joven inocente.