Dmytro Bobok

PART 1 O menino atravessou a porta do Café Carvalho sob a pior tempestade que Lisboa havia visto desde março. Encharcado. Tremendo. Sozinho. E tentando tanto não parecer assustado que Sofia Lemos o notou antes mesmo do sino acima da porta ter terminado de balançar. Nenhuma criança deveria estar na Avenida da Liberdade às sete … Read more

A vingança raramente é uma explosão repentina; na maioria das vezes, é uma planilha auditada meticulosamente. Eu me encontrava no corredor da primeira classe do Voo 882, de Lisboa a Florença, alisando a impecável lã azul marinho do meu uniforme de comissária-chefe. A cabine exalava o cheiro do ar filtrado, couro polido e o leve … Read more

A pequena menina de casaco branco estendeu seu sanduíche com ambas as mãos enluvadas. O garoto se encostou na parede coberta de grafites, envolto em fuligem, suas roupas cinzas e oversized pendendo de seus ombros magros. Ele fitou a comida como se tivesse esquecido o que era a bondade. Então, pegou-a cuidadosamente. “Obrigado,” sussurrou ele. … Read more

As três meninas correram antes que seus pais pudessem detê-las. Pequetitas sapatilhas batiam contra os calçadões molhados. Vestidos de um azul claro esvoaçavam no ar frio da tarde. Turistas se viraram. Xícaras de café pararam a meio caminho até os lábios. Do outro lado da praça, uma senhora idosa estava sozinha nos degraus de pedra, … Read more

A última coisa que ouvi antes que o frio cerâmico do piso do banheiro se aproximasse do meu rosto foi a risada do meu padrasto. “Devagar demais, Clara. Sempre devagar demais,” Raymundo havia zombado, como se nocauteá-la, uma adolescente de dezessete anos, fosse apenas a piada de uma conversa interna que eu era muito burra … Read more

A sala de jantar privada da Casa dos Almeida exalava o perfume de trufas brancas, mogno envelhecido e o doce aroma da arrogância não merecida. O jantar de quarenta anos de matrimônio dos meus pais deveria ser um triunfo. Balões folheados a ouro flutuavam sob o teto abobadado, enquanto vinte membros da família Almeida se … Read more

Quando saí dos imponentes portões de ferro do Centro Correcional de Albufeira, eu vestia exatamente a mesma camisa cinza desbotada com que fui preso. Na minha mão esquerda, segurava uma bolsa plástica transparente que continha minha carteira, um celular sem vida e uma chave de um apartamento que já não alugava. Sob aquela fina camisa … Read more

A tempestade que atingiu Lisboa naquela noite soou como um aviso. A chuva batia contra as janelas do meu apartamento, distorcendo as luzes da cidade em manchas de ouro e vermelho. Eu estava servindo minha terceira xícara de café preto, incapaz de dormir, quando o intercomunicador zumbiu. Eram 3h14 da manhã. Quando abri a pesada … Read more

Coronel Daniel Silva havia visto homens morrerem sem fazer um som, mas nada nos seus vinte e sete anos de serviço militar o havia preparado para o silêncio de duas crianças abandonadas. O Aeroporto de Lisboa estava movimentado à sua volta naquela tarde – malas rolantes clicando sobre o piso polido, anúncios ecoando do teto, … Read more

Pensei que a minha irmã era uma parasita. Vivendo há quatro anos gratuitamente em minha casa, cansativa como só ela. Na sexta-feira, chegou com quatro sacolas de roupas de marca, dizendo que finalmente tinha conseguido um dinheiro. Ontem, decidi processá-la. Hoje, daria qualquer coisa para não ter aberto a quarta sacola. Tenho 39 anos, sou … Read more