— Ya lo he traspasado todo. No nos queda nada.
Javier soltó esas palabras con la misma indiferencia con la que solía dejar las llaves del coche sobre la mesilla. Ni siquiera me miró mientras se quitaba la corbata de seda, un regalo mío para nuestro último aniversario.
Me quedé inmóvil, con un plato en las manos. No de dolor. No de sorpresa. Sino por esa extraña sensación, casi física, de un hilo tensado en el pecho, a punto de romperse y vibrar.
Diez años. Diez largos años esperando este momento. Diez años tejiendo mi red en el corazón de su negocio, entre líneas de contabilidad frías, hilos de una venganza lenta.
— ¿Qué quieres decir con «todo», Javier? — Mi voz sonó serena, como la superficie de un lago helado. Dejé el plato sobre la mesa. La porcelana rozó la madera con un clic suave.
Por fin se giró. En sus ojos, mal disimulados, el triunfo y la irritación. Esperaba lágrimas. Gritos. Humillación. No pensaba darle ese gusto.
— La casa, el negocio, las cuentas. Todos los activos, Lucía — dijo, saboreando cada palabra —. Empiezo de cero. Una vida nueva.
— ¿Con Marta?
Su rostro se crispó un instante. No esperaba que lo supiera. Los hombres son tan ingenuos. Creen que una mujer que lleva en la cabeza cada euro de sus millones no notará los «gastos de representación» mensuales, equivalentes al sueldo de un director.
— No es asunto tuyo — contestó brusco —. Te dejo el coche. Y el piso unos meses, hasta que encuentres algo. No soy un monstruo.
Sonrió. La sonrisa de un depredador satisfecho, seguro de que su presa ya está atrapada.
Me acerqué despacio a la mesa, arrastré la silla y me senté. Apoyé las manos sobre el tablero, sin apartar la mirada.
— ¿Así que quince años construyendo algo, y se lo regalas a otra? ¿Sin más?
— ¡Es negocio, Lucía, no lo entenderías! — Su voz tembló, el rostro se enrojeció —. ¡Es una inversión! ¡En mi futuro! ¡En mi libertad!
En el suyo. No en el nuestro. Me había borrado de su vida con un gesto.
— Entiendo — asentí —. Al fin y al cabo, soy contable, ¿no? Sé de inversiones. Especialmente las de alto riesgo.
Lo miré sin dolor, sin ira. Solo con la frialdad de un cálculo preciso.
No sabía que llevaba diez años preparando mi respuesta. Desde aquel día en que vi en su móvil: «Te espero, gatita». No grité entonces. Solo abrí un archivo nuevo en el ordenador y lo llamé «Fondo de reserva».
— ¿Has donado tu parte del capital social? — pregunté, como si hablara del tiempo.
— ¿Qué te importa? — estalló —. ¡Se acabó! ¡Haz las maletas!
— Solo curiosidad — sonreí levemente —. ¿Recuerdas esa cláusula que añadimos en 2012? Cuando ampliamos la empresa.
¿La que prohibía transferir acciones sin consentimiento notarial de todos los socios?
Javier se quedó helado. Su sonrisa se desvaneció como una máscara. No lo recordaba. Claro que no. Nunca leía los documentos que le ponía delante. «Lucía, ¿está todo en orden? Firmo, confío en ti».
Firmaba, seguro de mi lealtad. Y tenía razón: era leal. A mi causa. Hasta la última coma.
— ¡Tonterías! — rio nervioso, pero la risa sonó falsa —. ¡No había ninguna cláusula!
— La había. S.L. «Horizonte». Socios al cincuenta por ciento. Artículo 7.4, apartado b. Cualquier cesión de acciones — venta, donación — es nula sin mi consentimiento notarial.
Hablaba despacio, como explicando a un niño. Cada palabra se clavaba en su mente como un clavo.
— ¡Mientes! — sacó el teléfono —. ¡Llamaré a Víctor!
— Llama — encogí los hombros —. Don Víctor. Él mismo certificó los estatutos. Lo guarda todo. Muy meticuloso.
Javier se paralizó. Entendió que no era una broma. Víctor llevaba con nosotros desde el principio. No era su hombre. Era del derecho.
Marcó el número. Oí fragmentos: «Víctor, Lucía dice… estatutos del 2012… cláusula de cesión…». Se apartó hacia la ventana, de espaldas. Los hombros tensos. Apretaba el teléfono con fuerza. La llamada fue breve.
Al volverse, el pánico le desfiguraba el rostro.
— ¡No… no puede ser! ¡Demandaré! ¡La empresa era mía!
— Demanda — asentí —. Pero recuerda: tu donación no vale nada. Y un director desviando activos… es delito. Estafa.
Se desplomó en la silla. El depredador había acabado. Ahora era una bestia acorralada.
— ¿Qué quieres? — bufó —. ¿Dinero? ¿Cuánto? ¡Te daré una indemnización!
— No quiero tu dinero, Javier. Quiero lo que es mío por ley. Mi cincuenta por ciento. Y lo tendré. Y tú… volverás a lo que traías hace quince años. Con una maleta y deudas.
— ¡Yo fundé esta empresa!
— Fuiste su cara — corregí —. Pero la construí yo. Cada contrato, cada factura, cada pago fiscal. Mientras tú «trabajabas» con Marta en el hotel.
Se levantó de un salto, tirando la silla.
— ¡Pagarás por esto, Lucía! ¡Te destruiré!
— Antes de destruirme — dije en voz baja —, llama a Marta. Pregúntale si ha recibido la notificación del préstamo.
Javier se quedó inmóvil.
— ¿Qué préstamo? ¡Le compré la casa en efectivo!
— No — negué con la cabeza, sonriendo mi sonrisa más profesional —. No la compraste. Me convenciste de que a la empresa le convenía invertir en inmuebles. «Horizonte» compró la casa. Luego se la «vendió» a tu amante. Ella firmó un préstamo con nuestra misma empresa — por el valor total. Con la casa como garantía.
Yo preparé los documentos, Javier. Idea tuya, ¿recuerdas? Solo la hice realidad.
— Y ayer, como única socia legítima, inicié el procedimiento de cobro.
Tu Marta tiene treinta días para pagar. Si no… la casa vuelve a la empresa. O sea, a mí.
Su rostro se deformó, como si una máscara de cera se derritiera en furia y terror. Me miraba como a un fantasma — no a la Lucía sumisa que aguantó en silencio, sino a alguien frío, peligroso.
Agarró el teléfono, sin apartar los ojos de mí, y marcó.
— ¿Marta? Soy yo. Escucha… ¿Qué? ¿Qué notificación? ¿Qué dices?
Observé su pánico con interés casi científico. Su voz pasó de autoritaria a vacilante, luego a un balbuceo patético. Alguien gritaba al otro lado. Intentó justificarse: «Lo arreglaré», «Es un error»… pero ya no le escuchaban.
Lanzó el teléfono con tal fuerza que rebotó en el sofá y cayó al suelo.
— Eres… — se volvió hacia mí, jadeando — ¡una puta fría y calculadora!
Dio un paso hacia mí. Otro. Se cernió sobre mí, enorme, congestionado por la rabia.
— ¿Crees que es gracioso? ¿Que dejaré que una contable me arruine?
Me agarró por los hombros y me sacudió. La cabeza se me fue hacia atrás. Un dolor agudo en el cuello.
— ¡El golpe sonó seco, pero lo único que se quebró fue su ilusión de poder, mientras la policía irrumpía en la casa y las últimas piezas de su imperio se desmoronaban ante mis pies.