Pensé que iba a sorprender a mis padres en Semana Santa con flores y bombones, pero lo que me encontré me dejó helada. Mi hermana los había echado de casa y les hizo vivir en el garaje como si fueran indigentes.
De pequeños, éramos una familia feliz. Siempre juntos, con planes de vacaciones en la costa o escapadas a la sierra. Mi hermana Casandra, dos años mayor que yo, era la típica chica explosiva: dramática, problemática y con una sonrisa que te derretía mientras te arruinaba la vida.
Este año, quise darles una sorpresa a mis padres para Semana Santa. Pero cuando llegué a la casa… nada.
Me quedé parada en la puerta, confundida. ¿Habrán salido? Pero ellos nunca salen en Semana Santa. Toqué el timbre. Nada. Como aún tenía mi llave, entré.
El mobiliario era distinto. Las fotos familiares habían desaparecido. Me latía el corazón. ¿Me había equivocado de casa?
Entonces escuché su voz. Casandra.
«Vaya, no me dijiste que venía tu hermana».
Un hombre se rio. «¿La niña de oro? Seguro se va antes del amanecer».
No sabía qué buscar, pero vi una luz por la ventana del lateral. Abrí la puerta del garaje con cuidado. Y allí estaban mis padres.
Mi padre, sentado en un taburete, arreglando la bisagra de un mueble viejo. Mi madre, en una silla plegable, con su abrigo de invierno puesto dentro de casa.
«Cariño», susurró mi madre al verme.
«Mamá… ¿qué pasa aquí?», pregunté, con la voz quebrada.
Ella bajó la mirada. «Es algo temporal».
Mi padre ni siquiera levantó la vista. «Tu madre tiene frío. Le dije que se pusiera guantes».
«¿Por qué están aquí? ¿Qué ha pasado?».
Se miraron. Entonces mi madre dijo: «No es nada. Casandra y Néstor necesitaban espacio».
«¿En la casa?».
«Están reformándola», susurró. «Solo por un tiempo».
La miré fijamente y dije, muy tranquila: «Haced una maleta. Vuelvo en una hora».
Ella parpadeó. «¿Qué?».
«Me has oído».
Mi padre dejó el destornillador. «¿Adónde vamos?».
«No vais a pasar ni una noche más en este garaje».
Diez minutos después, los llevé al mejor hotel de la ciudad.
«Una habitación, dos camas, una semana completa», dije en recepción.
De vuelta al garaje, entré con la tarjeta del hotel y una sonrisa.
«Nos vamos ya».
Cuando los tuve instalados con sábanas limpias, calefacción y almohadas de verdad, regresé a mi habitación del hotel y abrí el portátil.
Soy gestora de contratos. Casandra puede jugar sucio, pero yo sé moverme dentro de la ley.
Primero, recuperé los archivos digitales de la familia —mis padres guardan copias en un pendrive viejo. Al día siguiente, volví al garaje con mi madre y abrimos el archivador cerrado con llave. Sus ojos se abrieron como platos.
«Tranquila», le dije. «Confía en mí».
Dentro estaban los documentos que necesitaba: registros de propiedad, impuestos, pólizas de seguro… y la escritura de la casa.
El nombre de Casandra no aparecía por ningún lado. Solo el de mis padres. Lo que significaba que, legalmente, ella era solo una invitada. Y a los invitados se les puede echar.
Le mandé un mensaje a Casandra:
«¿Quedamos mañana para comer? Solo nosotras».
«¿En serio? ¿No estás enfadada?», respondió, sorprendida.
«No. He estado pensando… debemos hablar», contesté enigmáticamente.
Quedamos en una cafetería. Llegó con una gabardina beige y demasiado pintalabios.
«Me alegro de que hayas dado el paso. Sé que ha habido tensión, pero creo que por fin estamos en la misma página».
Sonreí. «Yo también lo creo».
Pedimos. La dejé hablar. Sobre la casa. Las «reformas». Lo difícil que era ser «la única que se esfuerza».
Esperé a que terminara la mitad de su plato antes de decir:
«Sabes… quizá tengas razón. Tal vez mamá y papá necesiten ayuda. Algo de estructura».
Sus ojos brillaron. «¡Exacto! ¡Eso es lo que intento decir!».
«Incluso hablé con unos agentes inmobiliarios», dije, sacando el móvil. «Si vendemos la casa, podríamos destinar el dinero a su cuidado a largo plazo. Incluso ayudaros a ti y a Néstor con un piso».
Se inclinó hacia mí. «Sabía que entrarías en razón».
«Ah, y he grabado toda esta conversación».
Me levanté, dejé un billete de veinte euros en la mesa y me fui sin mirar atrás.
Tres días después, volví con una orden de desahucio y la policía.
Néstor abrió la puerta, con la bata de mi padre y una taza, como si fuera el dueño.
«¿Te has perdido, cariño?», dijo con una sonrisa burlona.
Le mostré los papeles. «Yo no. Pero vosotros sí».
Casandra apareció detrás de él, pálida al ver lo que llevaba.
«No irás en serio», dijo.
«Oh, voy muy en serio».
«No estás en la escritura», la corté. «NoY así, con la casa de vuelta en nuestras manos, las risas y el calor familiar regresaron para quedarse.