Marcas Distintas, Desejos OcultosEla os guardou, no fundo da gaveta, como um segredo que não era seu para contar.6 min de lectura

Hoje, por volta das onze da manhã, Clara regressou a casa após uma viagem de trabalho de quatro meses.

Não ligou antecipadamente para avisar o marido nem o filho. Na mala, trazia alguns legumes, um pedaço de carne e comida que ambos apreciavam; Clara queria apenas preparar-lhes uma refeição quente, como um pequeno-almoço especial.

Enquanto subia as escadas do prédio, o silêncio surpreendeu-a e deixou-a paralisada. Não se ouvia música, nem televisão, absolutamente nada. Bateu à porta uma vez. Depois, bateu com mais força. Ninguém atendeu.

Clara franziu a testa.

“Estes dois…”

Aproximou-se da porta e tornou a bater:
“Toc… toc… toc…”

Estranhamente, ninguém abriu, embora fossem quase onze da manhã. Esperou um instante, mas não viu nem o marido nem o filho a vir abrir.

Então, Clara revistou as suas coisas à procura da chave. Como não a usava há algum tempo, não demorou a encontrá-la. Clara abriu a porta.

A primeira coisa que a surpreendeu foi que a casa estava estranhamente arrumada e limpa, não como imaginara — um lugar desarrumado pela ausência de uma mão feminina.

Clara avançou, deixando as sacas em cima da mesa com suavidade. Foi então que os viu.

Um par de sapatos femininos, delicados e de salto baixo, encostados à parede.

Parou. Não eram os dela. Sabia-o com uma certeza firme, quase física. Nunca usara sapatos de salto baixo. Um pensamento cruzou-lhe a mente:

“Terão os dois planeado uma surpresa para mim?”

Clara aproximou-se e pegou nos sapatos para os examinar. Pareciam ter sido usados… e, sobretudo, eram diferentes do estilo que ela preferia. Mais chamativos, mais estranhos.

Clara engoliu em seco.

De quem seriam…?

O seu coração começou a bater mais depressa que o normal. Caminhou em direção ao corredor, cada passo mais curto que o anterior, como se o chão pudesse desabar a qualquer instante.

A porta do quarto principal estava entreaberta.

Aproximou-se e empurrou-a, exclamando em voz alta:

“O que…?”

Parou.

A luz da manhã entrava, projetando sombras irregulares na cama. Os lençóis estavam amarrotados. Havia duas pessoas. Ou, pelo menos, foi o que pareceu inicialmente. Clara não sabia ao certo o que estava a ver. Não de imediato.

Havia algo que não estava certo.

Deu mais um passo.

O silêncio deixou de ser silêncio. Era outra coisa. Mais intenso. Mais pesado.

“Quem está aí…?”

Ninguém respondeu.

Então, um detalhe. Pequeno. Significativo. Mas suficiente.

Clara sentiu as mãos a tremer. Deu mais um passo, quase sem se aperceber. De repente, sentiu dificuldade em respirar.

E, naquele momento, entendeu o que estava prestes a descobrir…

Não seria algo pequeno.

Clara moveu-se até à beira da cama. Não gritou. Ainda não. Havia algo no seu peito que a impedia, como se o ar estivesse preso.

Estendeu a mão.

Hesitou.

Recuou.

Depois, quase com raiva de si mesma, agarrou a ponta do lençol e ergueu-o de repente.

Uma mecha de cabelo. Longa. Escura. Não era dela.

Foi o bastante.

Não precisava de ver mais.

O seu corpo enrijeceu, como se alguém lhe tivesse substituído o sangue por vidro. Por um segundo, dois, três… nada. Nenhum pensamento. Nenhuma lógica. Apenas uma sensação crua, direta, quase animal.

Então, viu.

Uma onda.

Quente. Violenta.

Clara largou o lençol como se estivesse a queimar. Deu um passo atrás, depois outro. A respiração tornou-se ofegante. Não chorava. Não gritava. Era pior. Era aquele tipo de silêncio que precede o desabar de algo.

Virou-se.

Saiu do quarto.

Dirigiu-se à sala sem olhar para trás. Cada passo mais firme, mais pesado. A casa, tão arrumada minutos antes, agora parecia-lhe uma mentira bem organizada.

Olhou em redor.

Os seus olhos fixaram-se na vassoura, encostada à parede.

Foi direita a ela.

Agarrou-a.

Não a ergueu de imediato. Segurou-a durante alguns segundos, como se aquele objeto simples precisasse de se tornar em algo mais, uma extensão do que sentia.

“Claro… claro…”, murmurou, quase sem voz.

As ideias embaralhavam-se. Imagens, suspeitas, memórias que agora pareciam suspeitas. Há quanto tempo? Desde quando? Quem seria aquela mulher? Na sua cama? Na sua casa?

Apertou a vassoura com mais força.

A madeira rangeu levemente sob a sua mão.

Voltou ao corredor.

Cada passo era agora diferente. Já não eram curtos. Eram decididos. Firmes. Como se cada pisada fosse uma resposta.

Parou em frente à porta.

A respiração era pesada.

Ergueu a vassoura.

E, precisamente nesse momento—

Uma porta abriu-se atrás dela.

“Clara?”

A voz.

Conhecia-a demasiado bem.

Virou-se.

O seu marido estava ali, a sair do quarto do filho, com o cabelo despenteado, o rosto ainda marcado pelo sono.

Demorou menos de um segundo a compreender o que via.

Clara, com a vassoura erguida no alto.

A porta do quarto estava aberta.

Silêncio.

“Clara, espera!”

Atirou-se para ela.

Muito rápido.

Ele agarrou-lhe o braço no momento em que ela começava a baixar a vassoura.

“Larga-me!” gritou Clara, a voz agora quebrada e pesada de emoção.

Ele não a largou.

“Ouve-me, por favor!”

“Ouvir-te?! O que é que eu tenho que te ouvir?!”

Ela tentou libertar-se, mas ele segurou-a com mais força, sem a magoar, mas sem ceder.

“Matias!” gritou na direção do outro quarto. “Acorda! Agora!”

Um movimento dentro do quarto.

Um ruído de lençóis.

Uma voz sonolenta.

“O que se passa…?”

Clara parou de lutar por um segundo.

Esse segundo foi o suficiente.

Matias apareceu à porta, despenteado, confuso, ainda meio adormecido.

E atrás dele—

A mulher.

A mesma.

O cabelo escuro caía-lhe sobre os ombros, os olhos de repente abertos, desorientados.

Clara sentiu que algo dentro dela se partia novamente.

Mas diferente.

Não era a mesma fúria de há segundos atrás.

Era… algo mais complicado.

Mais incómodo.

Mais difícil de suportar.

“Mãe…?” disse Matias, a voz ainda presa entre o sono e a surpresa.

Ninguém falou durante alguns segundos.

Ninguém sabia por onde começar.

Clara deixou de lutar.

A vassoura baixou-se lentamente.

O marido soltou-lhe o braço com cuidado, como se temesse que qualquer movimento brusco desencadeasse tudo de novo.

“Vamos…”, disse, a voz mais baixa agora. “Vamos para a sala. Todos.”

Clara não respondeu.

Mas caminhou.

Sentou-se na cadeira, rígida, sem olhar para ninguém.

Matias e a rapariga sentaram-se juntos, quase a tocarem-se, como se o espaço entre eles os pudesse proteger de algo.

O marido de Clara ficou de pé durante uns instantes, depois sentou-se também, mas à beira, imóvel.

O ar estava pesado.

Sufocante.

“Clara…”, começou ele.

Ela ergueu a mão.

“Não.” A voz saiu seca. “Primeiro… alguém diga-me quem ela é.”

Breve silêncio.

Matias engoliu em seco.

“Ela é… a minha namorada.”

A palavra ficEla fitou o pequeno, depois olhou para os três adultos à sua volta, respirou fundo e disse: “Está bem, vamos lá resolver esta confusão.”