Três Meninas Correm pela Praça e Abraçam um Estranho4 min de lectura

As três meninas correram antes que seus pais pudessem detê-las.
Pequetitas sapatilhas batiam contra os calçadões molhados.
Vestidos de um azul claro esvoaçavam no ar frio da tarde.
Turistas se viraram.
Xícaras de café pararam a meio caminho até os lábios.
Do outro lado da praça, uma senhora idosa estava sozinha nos degraus de pedra, vestida com roupas surradas em tons terrosos, seu cabelo grisalho estava bagunçado, e seus olhos estavam baixos, como se tivesse abandonado a esperança de que alguém a visse.
Ela não percebeu as crianças até que elas colidissem em seus braços.
Uma menina subiu direto para seu colo.
Outra envolveu o pescoço da mulher com os pequenos braços.
A terceira enterrou o rosto no casaco desgastado da senhora, como se finalmente tivesse encontrado um lar.
A mulher idosa ficou paralisada.
Suas mãos pairavam no ar, trêmulas, temerosas de tocá-las.
Então uma das meninas acariciou sua bochecha.
O rosto da mulher se iluminou.
Atrás delas, a mãe parou em choque e ofegou.
“Meu Deus.”
O pai chegou ao seu lado, sem fôlego, confuso, com as mãos parcialmente levantadas.
“O que está acontecendo?”
As meninas apenas seguraram a mulher idosa com mais força.
Uma sussurrou algo em seu ouvido.
Os olhos da mulher se fecharam, como se as palavras tivessem aberto uma ferida antiga.
A mãe se aproximou, a voz mal conseguindo sair.
“Como elas te conhecem?”
A mulher idosa olhou lentamente para cima, com lágrimas escorrendo por seu rosto enrugado.
Então ela sussurrou,
“Elas têm os olhos da minha filha.”

O rosto da mãe se esvaziou de cor.

Por um instante, ela não conseguia se mover.

O pai olhou da mulher idosa para as três meninas, e depois novamente, tentando entender por que suas filhas se agarravam a uma estranha como se a conhecessem a vida inteira.

A mulher idosa tocou o cabelo de uma das crianças com dedos trêmulos.

“Minha Elena tinha olhos assim,” ela sussurrou. “Todas elas.”

A mão da mãe voou até a boca.

“Elena era minha mãe.”

A mulher idosa parou de respirar.

Seus braços se apertaram ao redor das crianças.

“Não…”

Os olhos da mãe instantaneamente se encheram de lágrimas.

“Meu pai me disse que você morreu antes de eu nascer.”

A mulher idosa soltou um som tão pequeno que mal conseguiu sobreviver ao ar.

“Ele me contou que Elena morreu ao dar à luz.”

O pai recuou.

A praça parecia ter silenciado ao redor deles.

A mãe balançou a cabeça entre lágrimas.

“Minha mãe viveu. Ela me criou sozinha. Costumava me trazer a esta praça todo ano e chorava perto desses degraus.”

A mulher idosa olhou para as pedras aos seus pés.

“Esperei aqui todos os domingos,” ela sussurrou. “Por trinta e um anos.”

Uma das meninas tocou o colar da mulher idosa, um pequeno coração de prata quebrado pendurado sob seu casaco.

A mãe congelou.

Então lentamente puxou o mesmo pingente de meio coração de seu colar.

As duas peças combinavam.

A mulher idosa começou a chorar.

Não alto.

Como alguém cujo corpo esqueceu como suportar a dor por mais tempo.

“Meu bebê voltou,” ela sussurrou.

A mãe se deixou cair de joelhos na frente dela.

“Não,” ela gritou. “Ela nos enviou.”

A mulher idosa olhou para as três meninas em seus braços.

As crianças se aproximaram mais, sem medo, como se alguma parte de sangue houvesse reconhecido sangue antes que os adultos pudessem.

A voz do pai estava trêmula.

“Quem mentiu para vocês duas?”

A mãe olhou para a rua atrás delas.

Seu rosto mudou.

Porque na borda da praça estava um homem mais velho com um sobretudo escuro.

Seu pai.

Observando-os.

Pálido.

Silencioso.

A mulher idosa o viu e parou de chorar.

Sua voz se tornou um sussurro repleto de trinta e um anos roubados.

“Ele me disse que minha filha estava morta.”

A mãe se virou, lágrimas caindo agora.

“E ele me disse que você nunca nos quis.”