“Elena, tenemos que separarnos.”
Gonzalo lo dijo con esa ternura paternal que adoptaba cuando iba a hacer una de las suyas. Se recostó en su silla de ejecutivo, entrelazando los dedos sobre la barriga.
“Hemos decidido que la empresa necesita un aire fresco. Nuevas energías. Ya me entiendes.”
Lo miré fijamente: su rostro bien afeitado, la corbata de lujo que yo misma le ayudé a elegir para la última cena corporativa.
¿Que si lo entendía? Oh, sí. Entendía que los inversores habían empezado a hablar de una auditoría independiente, y él necesitaba deshacerse urgentemente de la única persona que veía el panorama completo. Yo.
“Lo entiendo,” respondí con calma. “¿Nuevas energías? ¿Como Lucía de recepción, que confunde el debe y el haber pero tiene veintidós años y se ríe de todos tus chistes?”
Hizo una mueca.
“No es cuestión de edad, Elena. Es solo que… tu enfoque está un poco anticuado. Nos estancamos. Necesitamos un salto adelante.”
Un “salto”. Llevaba seis meses repitiendo esa palabra. Construí esta empresa con él desde cero, cuando trabajábamos en una oficina minúscula con la pintura descascarillada.
Ahora que las paredes eran de cristal y acero, por lo visto yo ya no encajaba en el decorado.
“De acuerdo,” me levanté con ligereza, sintiendo cómo todo en mi interior se volvía de piedra. “¿Cuándo debo vaciar mi escritorio?”
Mi tranquilidad lo desconcertó. Esperaba lágrimas, súplicas, un escándalo. Todo lo que le hubiera dado derecho a sentirse magnánimo y victorioso.
“Puedes hacerlo hoy. Sin prisa. Recursos Humanos preparará los papeles. Indemnización, todo como debe ser.”
Asentí y me dirigí a la puerta. Con la mano en el pomo, me volví.
“Sabes, Gonzalo, tienes razón. La empresa sí necesita un salto adelante. Y supongo que yo lo proporcionaré.”
No lo entendió. Solo sonrió con condescendencia.
En la zona abierta, donde trabajaban unas quince personas, el ambiente estaba tenso. Todos lo sabían.
Las chicas apartaron la mirada, avergonzadas. Me acerqué a mi mesa. Ya había una caja de cartón esperándome. Eficientes.
En silencio, empecé a guardar mis cosas: fotos de los niños, mi taza favorita, una pila de revistas profesionales.
En el fondo de la caja coloqué un pequeño ramo de campanillas que me había regalado mi hijo el día anterior, sin motivo alguno.
Luego saqué de mi bolso lo que había preparado con antelación: doce rosas rojas, una para cada empleado que había estado conmigo todos estos años. Y una gruesa carpeta negra atada con cordeles.
Recorrí la oficina, entregando una flor a cada uno.
Dije palabras sencillas de agradecimiento. Algunos me abrazaron, otros lloraron. Era como despedirse de una familia.
Al volver a mi mesa, solo me quedaba la carpeta. La tomé, pasé frente a las miradas perplejas de mis compañeros y regresé al despacho de Gonzalo.
La puerta estaba entreabierta. Estaba al teléfono, riendo.
“Sí, la vieja guardia se va… Sí, es hora de renovar…”
No me molesté en llamar. Entré, me acerqué a su escritorio y dejé la carpeta sobre sus papeles.
Alzó la vista, sorprendido, y tapó el auricular con la mano.
“¿Y esto?”
“Esto, Gonzalo, es mi regalo de despedida. En lugar de flores. Aquí están todos tus ‘saltos adelante’ de los últimos dos años.”
“Con cifras, facturas y fechas. Te resultará interesante revisarlo con calma. Especialmente la parte de las ‘metodologías flexibles’ para mover fondos.”
Di media vuelta y salí. Sentí su mirada clavarse primero en la carpeta y luego en mi espalda.
Gruñó algo al teléfono y colgó. Pero no me volví.
Caminé por toda la oficina con la caja de cartón vacía en las manos. Ahora todos me observaban.
En sus ojos leí una mezcla de miedo y admiración secreta. Una rosa roja descansaba en cada mesa. Parecía un campo de amapolas después de una batalla.
En la salida, me alcanzó el jefe de informática, Sergio. Un tipo callado al que Gonzalo consideraba un simple empleado.
Hacía un año, cuando Gonzalo intentó multarlo por una caída del servidor que fue culpa suya, presenté pruebas y lo defendí. No lo había olvidado.
“Elena Martínez,” susurró, “si necesitas algo… datos, copias en la nube… ya sabes dónde encontrarme.”
Asentí en silencio. Era la primera voz de resistencia.
En casa me esperaban mi marido y mi hijo, universitario. Vieron la caja y lo entendieron todo.
“¿Funcionó?” preguntó mi marido, tomándola de mis manos.
“El primer paso está dado,” respondí, quitándome los tacones. “Ahora, a esperar.”
Mi hijo, futuro abogado, me abrazó.
“Mamá, eres impresionante. Revisé los documentos que recopilaste. Son irrefutables. Ni el mejor auditor encontraría fallos.”
Él me ayudó a sistematizar el caos de contabilidad doble que llevaba recopilando en secreto durante un año.
Toda la tarde esperé una llamada. No llamó. Lo imaginé en su despacho, hoja tras hoja, su rostro bien cuidado volviéndose gris.
La llamada llegó a las once de la noche. La puse en altavoz.
“¿Elena?” —su voz ya no tenía rastro de su suavidad habitual. Solo pánico mal disimulado—. “He revisado tus… papeles. ¿Es una broma? ¿Un chantaje?”
“¿Por qué palabras tan duras, Gonzalo?” respondí con calma. “No es chantaje. Es una auditoría. Un regalo.”
“¿Sabes que puedo destruirte? ¡Por difamación! ¡Por robo de documentos!”
“¿Y tú sabes que los originales ya no están en mis manos? ¿Y que si algo me pasa a mí o a mi familia, estos papeles llegarán a direcciones muy interesantes? Como, por ejemplo, Hacienda.
Y a tus principales inversores.”
Al otro lado, solo se oía una respiración agitada.
“¿Qué quieres, Elena? ¿Dinero? ¿Volver a trabajar?”
“Quiero justicia, Gonzalo. Que devuelvas todo lo que robaste a la empresa. Hasta el último céntimo. Y que te marches tú. En silencio.”
“¡Estás loca! ¡Esta es mi empresa!”
“Era NUESTRA empresa,” lo interrumpí. “Hasta que decidiste que tu bolsillo importaba más. Tienes hasta mañana por la mañana.”
“A las nueve en punto espero noticias de tu dimisión. Si no las hay, la carpeta empieza su viaje. Buenas noches.”
Colgué sin escuchar sus maldiciones ahogadas.
La mañana no comenzó con noticias. A las nueve y cuarto recibí un correo de Gonzalo.
Reunión urgente a las diez. Y una nota para mí: “Ven. Veremos quién gana.” Había decidido jugárselo todo.
“¿Y qué vas a hacer?” preguntó mi marido.
“Ir, claro. No puedes faltar a tu propio estreno.”
Me puse mi mejor traje. Entré en la oficina a las 9:55. Todos estaban en la sala de conferencias.
Gonzalo estaba junto a la pantalla grande. Al verme, esbozó una sonrisa forzada.
“Ah, nuestra heroína. Por favor, Elena, siéntate. Todos queremos oír cómo una directora financiera, expuesta por incompetencia, intenta chantajear a la dirección.”
Comenzó su discurso. HablóCon el tiempo, aprendí que la verdad, aunque cortante como los bordes de un espejo roto, siempre se abre paso, y que la dignidad no tiene precio.