Humilde Mãe Conforta Criança Chorona sem Saber que o Pai Rico Observava4 min de lectura

Uma mãe humilde ajuda um menino que chora enquanto carrega seu filho, sem saber que o pai milionário observava. “Não chores, meu amor, já passou”, sussurrou Joana, acariciando o rosto molhado do desconhecido. “Como te chamas, meu anjo?” Pedro soluçou, o garoto de 12 anos tremendo sob a chuva torrencial que caía nas ruas do centro de Lisboa.

Joana ajustou o bebé Tomás no colo com uma mão e, com a outra, tirou o casaco encharcado para cobrir os ombros do menino. Seus próprios lábios estavam roxos de frio, mas ela não hesitou. “Onde estão teus pais, Pedro?” perguntou, voz doce, protegendo-o com seu corpo enquanto buscavam abrigo sob a marquise de uma loja.

“O meu pai… o meu pai está sempre a trabalhar”, murmurou o menino. “Briguei com o Francisco, o motorista, e saí do carro. Não sei onde estou.” A poucos metros, por trás do vidro escurecido de um Mercedes preto, Eduardo Almeida observava a cena com o coração na garganta.

Passara os últimos 30 minutos a percorrer as ruas após o desesperado telefonema da escola. O filho fugira outra vez. Mas o que via deixou-o sem palavras. Uma mulher jovem, claramente de poucos recursos, consolava Pedro como se fosse seu próprio filho. Carregava um bebé que mal devia ter seis meses e ainda assim dera sua única proteção contra a chuva a um desconhecido.

“Olha, tenho umas rissóis que sobraram do almoço”, disse Joana, tirando um saco de papel da sacola. “Estão um pouco frios, mas vão te aquecer. Estás com fome?” Pedro anuiu e aceitou o rissol com mãos trémulas. Fazia anos que ninguém cuidava dele com tamanha ternura. “Está bom”, murmurou, entre bocados.

“A minha mãe nunca cozinhava para mim.” O comentário trespassou o coração de Joana como uma faca. Aquele menino, de uniforme caro do Colégio Sagrado Coração e sapatos de marca, parecia ter todo o dinheiro do mundo, mas faltava-lhe o essencial. “Todas as mães sabem cozinhar no coração”, disse, enxugando as lágrimas dele com a manga.

“Às vezes só precisam de um pouco de ajuda para se lembrarem.” Eduardo saiu lentamente do carro, cada passo como se caminhasse sobre vidros partidos. A culpa sufocava-o. Quando foi a última vez que consolara o filho daquela maneira? Quando foi a última vez que realmente o vira? “Pedro”, chamou, voz rouca. O menino ergueu o olhar e, ao ver o pai, endureceu.

Joana sentiu a mudança e virou-se. Seus olhos encontraram os de Eduardo Almeida, e por um instante o mundo parou. Era ele, o homem das revistas, o CEO mais jovem e bem-sucedido de Portugal, o viúvo milionário que aparecia em todas as notícias de negócios.

“Meu Deus”, murmurou Joana, recuando. “Tu és o pai do Pedro.” Eduardo aproximou-se devagar. “E tu és a pessoa mais generosa que já conheci.” Joana sentiu as faces arderem de vergonha. Certamente ele pensaria que era uma daquelas mulheres que se aproveitam de crianças ricas. Devolveu rapidamente o casaco ao menino e tentou afastar-se.

“Não, eu só… ele estava a chorar, eu só ajudei.” “Espere”, disse Eduardo, estendendo a mão. “Por favor, não vá.” Mas Joana já recuava, apertando Tomás contra o peito. As gotas de chuva misturavam-se às lágrimas que lhe caíam.

“Pedro, vamos”, murmurou Eduardo, mas o filho não se mexeu. “Não quero ir”, disse o menino, agarrando-se ao casaco. “Ela cuidou de mim quando eu estava sozinho. Ninguém cuida de mim assim.” As palavras do filho atingiram Eduardo como um soco. O próprio filho preferia uma estranha a ele.

“Senhora”, disse Eduardo, voz suave. “Chamo-me Eduardo Almeida, e devo-te um pedido de desculpas.” “Desculpas?” perguntou Joana, confusa. “Por ser o tipo de pai que faz o filho preferir a companhia de desconhecidos à minha.” O silêncio que seguiu foi quebrado apenas pela chuva.

Joana olhou para aquele homem poderoso, vulnerável pela primeira vez, e depois para Pedro, que ainda se agarrava ao casaco como a um salva-vidas. “As crianças só precisam de ser vistas”, disse finalmente. “De serem ouvidas, a sério.” Eduardo anuiu, engolindo em seco. Sabia que ela estava certa. Sabia que falhara.

“Como posso agradecer o que fizeste pelo meu filho?” Joana abanou a cabeça, ajustando o cueiro de Tomás. “Não tens que agradecer. Qualquer um faria o mesmo.” “Não”, disse Eduardo, fitando-a. “Nem todos. Tu deste teu casaco a um menino desconhecido enquanto carregavas teu filho na chuva. Isso não é normal. Isso é extraordinário.”

Pela primeira vez, Joana não soube responder. Aquele homem olhava para ela como se fosse algo precioso, algo raro. Nunca ninguém a olhara assim. “Tenho que ir”, murmurou. “O Tomás vai ficar doente com este frio.” “Ao menos deixa-nos levar-te a casa”, ofereceu Eduardo. “É o mínimo que posso fazer.”

Joana olhou-o com desconfiança. Homens ricos sempre queriam algo em troca. “Não, obrigada.” “Podemos ir no carro?”, pediu Pedro, segurando-lhe a mão. “Por favor.”