Menina sem lar liga para número de celular perdido… e quem atende é um milionário!7 min de lectura

A chuva caía torrencialmente naquela noite de dezembro em Lisboa quando Tiago Mendes ouviu o seu telemóvel tocar. Mal sabia ele que atender aquela chamada iria mudar três vidas para sempre. Mas ninguém podia imaginar o que viria depois.

Tiago Mendes ajustou a sua gravata de seda italiana enquanto revia os relatórios trimestrais espalhados sobre a sua mesa de mogno. Aos 32 anos, tinha construído o Grupo Mendes do zero, transformando uma pequena startup tecnológica num império multimilionário. As janelas panorâmicas do seu escritório no último andar de um arranha-céus em Lisboa ofereciam uma vista deslumbrante das luzes da cidade. Mas naquela noite, a chuva de dezembro caía como lágrimas.

A sua assistente tinha saído horas antes e o edifício estava em silêncio, exceto pelo som rítmico da chuva contra os vidros. Tiago preferia trabalhar até tarde – menos distrações, mais concentração nos negócios que o tinham tornado um dos milionários mais jovens de Portugal.

O seu fato de linho, perfeitamente engomado, mantinha-se impecável apesar das 14 horas de trabalho, um testemunho da sua obsessão pelo detalhe. O iPhone em cima da mesa vibrou insistentemente. Tiago olhou para o ecrã, esperando ver o nome do seu advogado ou talvez do seu sócio a ligar sobre a fusão que estavam a finalizar.

Em vez disso, viu um número desconhecido. Normalmente ignoraria essas chamadas, mas algo o fez hesitar. O telefone continuava a tocar com uma urgência que parecia quase desesperada. Contra o seu melhor juízo, Tiago atendeu. “Mendes, fala.” O que ouviu a seguir gelou-lhe o sangue.

“Por favor, senhor, por favor, ajude-nos.” Uma vozinha soluçou através do telefone. Era uma menina pequena, as palavras entrecortadas por lágrimas e medo. “Estamos com tanta fome e tanto frio… e já ninguém nos quer.”

Tiago endireitou-se, os seus instintos de negócios imediatamente substituídos por algo mais profundo – uma preocupação humana que raramente permitia sentir. “Menina, onde estás? Onde estão os teus pais?” “Deixaram-nos.” A voz da criança quebrou. “A mamã disse que já não podia cuidar de nós e foi-se embora no carro. Estivemos escondidas no beco atrás do Pingo Doce, mas estamos com muito medo. A Inês e a Beatriz estão a chorar e eu não sei o que fazer.”

O desespero naquela voz trespassou Tiago como uma faca. Encontrou-se de pé, a percorrer o escritório enquanto a chuva continuava a bater nas janelas. “Como conseguiste este telemóvel, menina? Qual é o teu nome?” “Sou a Leonor. Tenho 7 anos. Encontramos este telefone no caixote do lixo e lembrei-me dos números de emergência como nos ensinaram na escola. O seu número foi o primeiro que apareceu quando carreguei no botão de emergência. Por favor, por favor, não nos desligue também. Os outros números só faziam bip.”

Tiago sentiu um nó na garganta. Três crianças abandonadas a pedir ajuda a estranhos porque não tinham para onde mais se virar. A sua mente passou rapidamente pelas possibilidades: chamar a polícia, ligar aos serviços sociais, delegar isto a outra pessoa e voltar aos seus relatórios. Mas o som abafado do choro ao fundo, presumivelmente das gémeas que a menina mencionara, fez com que essas opções parecessem cruelmente inadequadas.

“Leonor, ouve-me com muita atenção. Vou ajudar-te a ti e às tuas irmãs, está bem? Podes dizer-me exatamente onde estás? Como é o supermercado?” “É grande e tem um letreiro vermelho com letras brancas. Há um desenho de pontos coloridos. Estamos atrás, nas caixas onde deitam fora a comida. A Inês encontrou um pouco de pão velho, mas estava todo molhado e a Beatriz ficou doente.”

Um Pingo Doce. Tiago sabia exatamente a que se referia. Havia um grande Pingo Doce a 15 minutos do seu escritório. Já estava a pegar nas chaves e no casaco, os relatórios esquecidos em cima da mesa. “Vou aí agora mesmo, Leonor. Fica exatamente onde estás e mantém as tuas irmãs junto a ti. Estarei aí em 15 minutos. Vou num Mercedes preto e vou aparecer atrás onde estão. Não vão com mais ninguém, está bem? Só comigo.”

“O senhor a sério vem?” A esperança naquela voz era ao mesmo tempo devastadora e bela. Ela precisava de acreditar que ele não estava só a dizer por dizer. Tiago já estava no elevador, o coração a bater com uma urgência que não sentia desde os seus próprios pesadelos de infância. “Prometo, menina. Vou a caminho.”

Enquanto o elevador descia para a garagem, Tiago percebeu que não fazia ideia no que se estava a meter. Nunca tinha lidado com crianças, nem sequer tinha feito de babysitter em adolescente. A sua vida eram salas de reuniões e balanços financeiros, não joelhos esfolados e histórias antes de dormir.

Mas algo na voz da Leonor, a maturidade misturada com terror, a forma como tentava ser corajosa pelas irmãs mais novas, tinha despertado algo que ele mantivera enterrado durante anos. O Mercedes arrancou e Tiago saiu para as ruas encharcadas de Lisboa. Através do limpa-para-brisas, a cidade parecia diferente de alguma forma – menos como uma coleção de oportunidades de negócio e mais como um lugar onde crianças podiam perder-se e ser esquecidas.

O seu telemóvel, agora conectado ao Bluetooth do carro, transmitia a voz da Leonor através das colunas. Ela falava com as irmãs, o tom suave e tranquilizador apesar do seu próprio medo. “Está bem, Inês. Beatriz, não chorem. O homem bom está a vir ajudar-nos. Tem um carro e tudo.”

“Que tipo de carro?”, perguntou uma das gémeas com uma voz tão pequena que Tiago teve de se concentrar para ouvir. “Um chique”, respondeu a Leonor. “Como nos filmes.” Tiago encontrou-se a sorrir apesar da gravidade da situação – quando foi a última vez que se tinha entusiasmado com o seu carro por alguma razão que não fosse o valor do investimento ou o símbolo de estatuto? Para aquelas meninas, representava esperança. Resgate de um pesadelo que ele não conseguia compreender completamente.

“Leonor, ainda estás aí?” “Sim, senhor. Ainda estamos aqui.” Ela hesitou. “O senhor tem comida no carro?” A inocência daquele pedido atingiu Tiago como um soco físico. Quando foi a última vez que ele tinha tido fome? Tentou genuinamente lembrar-se e não conseguiu. Mesmo nos primeiros dias difíceis a construir a sua empresa, sempre tinha tido o suficiente para comer, um lugar quente para dormir, pessoas que se preocupavam com o seu bem-estar.

“Vou arranjar-vos comida assim que as levar para um lugar seguro”, prometeu. “Só mais uns minutos.” Ao entrar no parque de estacionamento do Pingo Doce, Tiago percebeu que as suas mãos tremiam ligeiramente. Tinha negociado acordos de milhões sem um tremor, mas a ideia de três crianças abandonadas estava a desfazer a sua habitual compostura.

O estacionamento estava quase vazio, apenas alguns carros de compradores noturnos dispersos perto da entrada. Conduziu até à parte de trás do edifício, onde os cais de carga e os contentores criavam um labirinto de sombras e esconderijos. Os faróis iluminaram o alcatrão molhado e então ele viu-as: três pequenas figuras encolhidas atrás de uma grande caixa de cartão, mal visíveis na escuridão.

A mais velha, presumivelmente a Leonor, segurava as duas meninas mais pequenas contra oAs três irmãs encontraram finalmente o amor e segurança que mereciam, formando com Tiago uma família unida para sempre.