Cão perde a calma ao avistar grávida6 min de lectura

O cão perdeu o controle ao ver uma mulher grávida. No entanto, o motivo, que só mais tarde foi descoberto, chocou até a polícia.

Tudo começou com um latido: agudo, desesperado, sem parar nem por um segundo. Como se uma sirene ganhasse voz e cortasse o barulho habitual do aeroporto.

A mulher grávida estremeceu, os olhos cheios de medo, quando um imponente pastor-alemão apareceu na sua frente. Ela recuou instintivamente, protegendo a barriga com as mãos.

— Por favor, tirem-no daqui! — sussurrou, procurando ajuda com o olhar. A voz tremia de pânico, o rosto expressava horror e confusão. Mas Rex — assim se chamava o cão — não se mexeu. Ficou ali, tenso como uma mola, os olhos cheios de uma ansiedade quase humana, como se sentisse algo que os outros não conseguiam ver.

O agente João lançou um olhar rápido aos colegas. No seu olhar também havia preocupação. Rex estava treinado para detetar drogas, armas, explosivos. Mas o seu comportamento agora era diferente. Totalmente diferente. Não era um alerta comum, mas… um aviso. Um grito animal, desesperado: “Ouçam-me! Agora mesmo!”

O policial mais antigo, de rosto severo, deu um passo à frente.

— Senhora, acompanhe-nos — disse com firmeza, mas sem rudeza.

— Mas eu não fiz nada de errado! — exclamou a mulher, os lábios pálidos, a voz trémula. As pessoas ao redor pararam: alguns olhavam com reprovação, outros com curiosidade, e outros ainda com clara preocupação.

João hesitou. E se fosse um alarme falso? Ou, pelo contrário, um verdadeiro perigo?

Inspirou fundo e tomou a decisão.

— Levem-na para uma verificação adicional. Imediatamente.

A cada passo, a mulher ficava mais pálida. Dois agentes acompanharam-na até uma sala isolada. Ela mantinha as mãos na barriga, a respiração acelerada e superficial.

— Não entendo… O que está a acontecer? — murmurava.

João seguiu-a, e atrás dele, Rex. O cão não tirava os olhos dela, como se a quisesse proteger… ou defender de algo. João nunca o vira assim.

Na sala começou a inspeção. Um agente pegou num scanner enquanto um colega perguntava:

— Tem algum problema de saúde?

— Estou grávida… de sete meses… — respondeu, sem acreditar no que se passava.

Do lado de fora, Rex choramingava e arranhava o chão, perturbando o silêncio. João franziu a testa. Para um cão de serviço, aquele comportamento era estranho. O que é que ele estava a sentir?

De repente, a mulher gritou. O corpo contorceu-se de dor, os olhos arregalados de pavor. O rosto distorcido, como se algo dentro dela tivesse dado errado.

— Algo… não está bem… — gemeu.

A testa encheu-se de suor, a respiração tornou-se pesada, irregular. João não esperou.

— Rápido, chamem uma ambulância!

A mulher caiu lentamente numa cadeira, o corpo a tremer. Nos olhos, não havia apenas medo e dor, mas pânico por quem ainda vivia nela.

E lá fora, Rex subitamente calou-se… e soltou um uivo lamentoso, quase humano. Igual ao que fizera quando encontrara uma criança ferida sob os escombros. João lembrava-se bem daquele olhar.

— Ela está em trabalho de parto? — murmurou um dos agentes, atordoado.

— Não… — respirava com dificuldade, abanando a cabeça. — É muito cedo… Não devia ser assim…

Os paramédicos entraram à pressa.

— Aguente-se, vamos levá-la para o hospital — disse um, ajoelhando-se para verificar o pulso. Era irregular, hesitante, como se o coração estivesse indeciso entre bater ou parar.

Rex, de repente, ficou tenso, cheirou o ar e avançou, como se sentisse uma ameaça inevitável. O seu rosnado baixo soou como um aviso. João sentiu um aperto no peito.

O paramédico, inclinado sobre a mulher, congelou. Colocou a mão na sua barriga e apertou os olhos.

— Esperem… Isto não são contrações prematuras. Há algo mais.

— Eu… não percebo… — soluçou a mulher, as lágrimas escorrendo. — Salvem o meu bebé…

E, de repente, tudo ficou claro. O médico olhou para João:

— É uma hemorragia interna. Se não operarmos já, ambos vão morrer.

O mundo transformou-se em caos. Os paramédicos levantaram-na numa maca e correram pelo corredor. As pessoas afastaram-se. Uns filmavam, outros rezavam. Rex corria ao lado, guiado por um pressentimento de que a vida pendia por um fio.

— Aguente-se! — gritou um dos socorristas, quando ela desmaiou.

João acompanhou, Rex um pouco à frente. A sua cauda não se mexia, todo o seu ser concentrado na luta por uma vida.

Quando as portas da ambulância se fecharam, a mulher virou a cabeça. Os lábios tremiam.

— Obrigada… — sussurrou, olhando para Rex.

O cão respondeu com um choramingar suave. João acariciou-lhe o pelo.

— Bom trabalho, rapaz. Conseguimos.

As sirenes rasgaram o ar noturno. A ambulância desapareceu na curva, mas no coração de João ecoava uma pergunta:

“Irão a tempo?”

Horas longas e angustiantes passaram.

Mais tarde, no hospital, Joana — assim se chamava a mulher — soube que sentira mal-estar antes do voo: uma ligeira tontura, fraqueza súbita, pressão interna… Pensara que era cansaço. Mas Rex, como se soubesse a verdade, latiu para chamar a atenção.

Joana lembrava-se de tudo como num nevoeiro. Mas uma imagem permanecia clara: o olhar alerta do cão e a decisão firme do agente, que não a abandonou. Os médicos operaram-na de urgência: um descolamento parcial da placenta. Graças à velocidade da intervenção, salvaram mãe e filho.

O rapaz, nascido naquela noite, era saudável e forte como uma rocha. Chamaram-no João — em homenagem ao agente. Chorou desde o primeiro segundo, os punhos minúsculos agarrados ao ar, tão determinado como o cão que lhe salvara a vida.

Exatamente um mês depois, Joana voltou ao aeroporto. Sem medo, mas com gratidão. Nas mãos, um ramo de flores; no rosto, um sorriso radiante; nos olhos, lágrimas de alegria. João e Rex estavam à sua espera.

O cão reconheceu-a de imediato, aproximou-se e lambeu-lhe a mão, depois tocou com cuidado o pezinho do bebé, envolto num cobertor.

— João, este é o Rex — sussurrou Joana ao filho. — O teu anjo da guarda.

João ficou ali, em silêncio. Pela primeira vez em muito tempo, não se sentia apenas um funcionário. Sentia-se parte de algo maior.

Rex observava-os. A cauda balançava devagar. Não conhecia palavras, mas sabia o essencial: hoje, salvara uma vida outra vez. E merecia o seu petisco favorito.